Черный день, а может быть, и белый, Суждено мне завтра пережить… Что бы ни случилось, надоело, Суетясь, по жизни проходить!
Может быть, лихая тройка счастья Ожидает у моих ворот, Буйная, как сто моих напастей, И уздцы серебряные рвет.
Или, может, в стороне укромной, Пробуя на вес литой свинец, Стережет меня с ухмылкой темной Мне судьбой назначенный конец…
А всего верней, что, как и прежде, День настанет, надо мной смеясь, И свой путь в усердии прилежном Я пройду, спеша и суетясь!
Стихи, написанные на больничной койке
Что же, друг мой, вздумал ты болеть? Уж в уме ли ты, как прежде, здравом? Ты имеешь право умереть, Но болеть ты не имеешь права!
Словно людям нет других забот, Как, сойдясь, внимать твоей печали… Ведь и без тебя своих хлопот Каждый обирается едва ли!
А умрешь – так на тебя суда Не найти… Искать никто не станет! Только с неба скатится звезда, Только имя в Лету тихо канет…
Что же, друг мой, вздумал ты болеть? Уж в уме ли ты, как прежде, здравом? Ты имеешь право умереть, Но болеть ты не имеешь права!
Подражание Николаусу Ленау
Кольцо в кольцо – слежу, как дым Уходит в потолок. И я когда-то молодым Перешагнул порог.
Бродя по свету, думал я, Мне счастье отыскать Вернее будет. А друзья Не стали рисковать.
Что ж, в странствиях храня мечту, Я, верно, испытал Болезни, холод, нищету, А счастья не сыскал.
Меж тем, как водится, друзья Не спали крепким сном. У каждого – своя семья И огород, и дом.
И вот уже почти седым (Всему, увы, свой срок!) Кольцо в кольцо – слежу, как дым Уходит в потолок.
Свадьба деревенского поэта
Пусть назовут меня дурак, А славу мою дурой. Снесу-ка я стихи в кабак, Пропью-ка их натурой!
За них как за дрянной товар - Стихи ведь, а не блузка! - Нальют мне кислый "Солнцедар" Без всякой там закуски.
Стакан я осушу глотком, И мне не будет слишком Занюхать скверным рукавом Прескверное винишко!
Потом, любя честной народ, И пьяный по макушку, Вдруг вспомню, что никто не ждет Меня в моей избушке.
И буду плакать и рыдать О каждую жилетку, Собак бездомных угощать Запачканной конфеткой.
И, наконец, сгорит душа, Ни в чем, ни в чем не каясь, И, сонно млея, чуть дыша, Я с лужей обвенчаюсь!
К Судьбе
Я слаб и телом, и душой. Но (явен мне твой лик!) Ты тяготеешь надо мной, Как будто я велик! И, даже сильному страшна, Терзаешь жизнь мою… Опомнись! А взамен сполна Я грех твой замолю!
Когда уходят прочь сомненья...
Когда уходят прочь сомненья, И засыпает ближний твой, А ты в припадке вдохновенья Стихи слагаешь сам не свой, Чтобы потом рассудком здравым Признав их за словесный хлам, Швырнуть их в печку на расправу Всепожирающим углям, И всё, к чему ни прикоснуться, Умом ли, сердцем ли, рукой, Того не стоит, чтоб разуться Как перед входом в храм святой, - Тогда бежишь от этой жизни И шлёшь проклятие ночам… Не лучше ли, заснув, как ближний, Предаться чёрно-белым снам?
Хоть вроде и не мал разгон...
Хоть вроде и не мал разгон В его житейской келье - Всё ж скуку разгоняет он Тоской, а не весельем.
То вервь, забавную на вид, Он, грустен и опрятен, Себе на шею мастерит… Нескучное занятье!
То, в книгу злой уставя взгляд, Сидит он, желчный, нервный… Такое в книгах говорят, Что хуже всякой верви!
…Порою, трезвой жизни враг, К нему я забредаю: "Скучище-то!.. Ну что, в кабак?" - "Спасибо, не скучаю!"
Не читаю по ночам...
Не читаю по ночам, И, как божий дар, мне снится Голубая заграница, Йорк, Париж и Роттердам… Ради этих городов Я себя забыть готов!
Только буду ли я там, Неизвестно, но мечтаю И, мечтая, повторяю: Йорк, Париж и Роттердам… Ради этих городов Я друзей забыть готов!
И не то ещё отдам Я за пыл моих фантазий!.. Но с тобой сравнятся разве Йорк, Париж и Роттердам?.. Быть мне там или не быть, Мне тебя лишь не забыть!
Краем города шёл я куда-то...
Краем города шёл я куда–то... На пустыре за дорогой Ветер привольно гулял Да какой – то щенок Ошалело кругами носился, Куцый хвост свой ловя. Вдруг, завидев меня, Он навстречу помчался, Доверия полный, А может, боязни. Чем его угостит Этот славный прохожий? Чёрствой булочкой? Или пинком?.. Ни того, ни другого. Но весело стало ему, Что, на руки взяв, Я его приласкал И слова говорил, От которых давно уж отвык. И всем видом своим Выражал он согласие с ними, Уловив не значенья, Но суть в первозданной её чистоте… Жаль, мне было пора! Я на землю его опустил, Притопнул ногой, Поглядел, Как трусит он обратно На вольное дело своё, И продолжил свой путь, Полный грусти И радости полный.
О вечном ветер пропоёт...
О вечном ветер пропоёт Толпе, притихшей надо мной. Меня, отжившего своё, Вернут земле. Пой, ветер, пой!
От жизни дельной и людей Прошёл я дальней стороной. В словах явившийся пигмей Вам незнаком. Пой, ветер, пой!
Но, с глиною смешав мой прах, Вы, родственные мне душой, Найдёте на скупых листах Намёк души моей живой.
Пой, вечный ветер, пой!
Жалобы историка
Живу я ощупью, в потёмках, К стене холодной, как к спине. Мне не хватает вас, потомки! Вас, предки, не хватает мне!
Что в этом настоящем зримо, То наваждение одно, А что не зримо – не любимо Никем… На что же мне дано
Зреть как живое всё, что было И будет – всё себя живей? На что мне знание без силы? На что мне царства без царей?
Надоело в столицах...
Надоело в столицах. Где б ещё позевать? Мир – большая провинция, Скуке нашей под стать.
Мы ничем не палимы. Разве что по весне Чуть взгрустнём без любимой, А с любимой вдвойне.
Безотрадны рассветы, Вечера не милей. Скучно нам, непоэтам, А поэту скучней.
Скукота, скукотище!.. Впору рыбой сомлеть. Что ж нам делать, Всевышний?... "Поглупеть!"
В карманах свистает безденежье...
В карманах свистает безденежье, Копеечный дух гоня. Ко мне прижимаешься, нежная, Ещё беднее меня.
Подруга моя ясноглазая, Голодная, память покличь, Как сказки тебе я рассказывал, А в сказках – такая дичь!
Припомнишь…Исчезнешь украдкою И, спотыкаясь о пни, Вернёшься ко мне книгокрадкою, А в книгах тех – сказки одни!
На склоне летнего дня...
На склоне летнего дня, Библиотеку покинув, Я на улицу вышел, Размышляя о том, О чём не написано в книгах, Прочитанных мной. В ближайшем баре пивном, Где также вином торговали, Меня не взбодрило. Как прежде, Было пусто кругом и во мне. Я шёл и завидовал всем: Деревьям, и птицам, и детям И даже пьянчужке тому, Что валялся в траве у ворот. Лишь себе не завидовал я! В прошлом – горечь обид и утрат, Восполнимых едва ли, Разве что только там, Где, живым, нам не быть никогда. А в грядущем не то, что в мечтах, Продлевающих в нас человека… Ну да Бог с ним, Со мною и с тем, Что меня занимает давно! Я ускорил шаги, Словно вздумал Себя обогнать, Раствориться в толпе И не знать, Кто я, что я…. Наивный простак! Так в сердцах я воскликнул, Прохожих пугая, И, напуганный сам, Поспешил из толпы.
По столу как бы под игом...
По столу как бы под игом Таракан едва ползёт. Вот взобрался он на книгу И затих – чего-то ждёт.
Таракан, созданье Бога, Что так замер? Что грустишь? И раздумчиво в дороге Что усами шевелишь?
Может, с другом ты расстался И печаль твоя о нём? Иль вдруг вздорным показался Тараканий мир кругом?
Так же, как и ты, усатый, Долю я твою делю И усами, в плен твой взятый, Так же грустно шевелю!
Когда застольным окруженьем
Когда застольным окруженьем Овладевал словесный пыл, Он исчезал из поля зренья В спасенье дремлющих в нём сил.
И, пробираясь за спинами Под шумный спор о злобе дня, Он слышал, как ярилось пламя Там, где не ведали огня.
О, знали бы, навек умолкли б, И дело делали верней И не качали б в доме стёкла Волной раскатистых речей!
О, ночь, какая же ты бездна Без слов, без дыма сигарет!... (Когда узнали, что исчез он, Кивнули коротко: поэт!)
Увы, я сделал всё, что мог...
Увы, я сделал всё, что мог, Насочинив, как вор, украдкой С полтыщи стихотворных строк Да мыслей с тонкую тетрадку… Но пусть добыча и скудна, Хотел бы я, чтоб уцелела По чести хоть строка одна… Ведь как-никак и это дело!
Вечер. В чаще потемневшей...
Вечер. В чаще потемневшей, Где тропа незримо вьется, Одиноко и печально Голос птахи раздаётся.
С ней душа моя согласна. Лучше петь одной, пусть в горе, Чем в обычный ясный полдень Потеряться в шумном хоре.
Баллада
Уж третий день в тоске и смуте, Врагом повергнутый с коня, На прежде ведомом распутье Стою без шлема и копья.
Налево – тихий домик милой, Направо – дом родной и сад, А прямо – камень на могилу Без имени и крайних дат.
И что мне выбрать для начала, А может статься, для конца? Что предпочесть душой усталой – Зов камня или крик с крыльца?..
Но все равно! Без чести ратной Мне, верно, не прожить и дня… Нет, лучше, повернув обратно, Пойду-ка я искать коня!
Подборка коротких стихотворений
Все радости и беды мира – мимо… Не сетую, что я всегда один, Что жизнь моя бесславная сравнима С судьбой Гогена – без его картин.
* * *
Всё то же: ночь, уют немилый, За окнами кружит метель… В постель ложусь я, как в могилу, В могилу лягу, как в постель.
* * *
В смех тебе твои нападки злые, В горький смех, Что бичуешь низости чужие Снизу вверх!
* * *
Напрасно прислушался я. Печаль мою не усилил Этот ветер с осенних полей.
* * *
Иду под дождём проливным. Кепка на голове – Вот и весь мой зонтик!
* * *
Через овраги, пни, От диких круч на шаг, Из мрака на огни И снова в тот же мрак… Что ж, мне судьба сама Идти как есть – идти, Порой сходя с ума, Но не сходя с пути.
* * *
Как избавление от грёз Мне днём уж ничего не снится. Лишь изредка томит вопрос - Самоубиться или спиться? Вопрос не вечный!... Дай лишь час, Решу его я без рисовки Тем, что однажды с пьяну глаз Залезу на чердак с верёвкой!
* * *
Домогаюсь я часто того, Что приходит само по себе… Стоит мне только устать.
* * *
Сколько костей под ногами! Сколько ворон над головой! Нехоженая тропа.
В новогодний вечер
На ужин рыба, как всегда. Что новый год, что старый год, – Отныне всё равно мне.
* * *
Думаю о далёкой стране, откуда приходит утро
Нынче там, как повсюду. Словно не жил Басё, Словно Тиё не творила…
Эпитафия на могилу бродяги
Прохожий! Счастлив будь не тем, Что ты живёшь, а тем, что ходишь ты.
Эпитафия на могилу нищего
Кинь мне монетку, прохожий!... Возьми её, нищий мой брат!
Вийону на Спор между ним и его душой
О, этот спор ваш!...Не слыхал темней. Но вот беда: презрев живое слово, Моя душа завидует твоей И за тобой последовать готова!
Другу пловцу
Ты только в главном следуй мне, Что значит: при любой погоде Держись, как я, на глубине… И не тони на мелководье!
Другу поэту
О, ты – не дело случая!... И есть тому примета: Пока тебя не скушают, Не назовут поэтом!
* * *
Есть рыба, птица, зверь лесной, Есть тучи, горы, реки… Как жажду я не быть собой Отныне и вовеки!
Собираясь в дорогу
В путь возьму я немного еды. И ещё захвачу этот зонтик, Чтоб прохожему подарить.
* * *
Мой запасной аэродром! Увы, но я не ждал, что ты Окажешься поляной в кочках!
* * *
Поля на славу он полил… О, наградить бы этот дождь Почётной грамотой!
* * *
У вина и разума – Дороги разные.
Подборка четверостиший и трехстиший
Что б ни случилось, держись! Будь крепок духом и телом… Должна продолжаться жизнь, Чтоб продолжалось дело.
* * *
Вроде ясный день субботний, Но хожу я хмур… Подстрелил меня охотник По имени Амур!
Соблазнам
От вас без всякого креста Меня спасает нищета… Как от меня за часом час Она же упасает вас!
* * *
Вижу я, как сосед, Подметая свой двор, Шар земной подметает.
Басё
Да, мастер я. Но назову ли миг, Когда им стал?
* * *
Нет среди нас чужих! Мы все здесь свои На этой планете.
Т.В.П.
Тоскуя, не рвитесь на части. Пусть в душу Вам хлынет как свет, Что нет безошибочной страсти, Как страсти бессмысленной нет.
* * *
Поэт к судьбе своей суров. Но если есть к тому оказия, Он счастье испытать готов… Хотя бы для разнообразия!
* * *
Среди трезвых умов или в пьяном кругу, Каждый день я Аллаха молю, как могу, Чтоб Он дал мне прожить эту жизнь без остатка… А остаток пускай Он дарует врагу!
Н.Д.
Хоть и бранят тебя, и пуще, Прости, художник, малых сих!.. Пусть ты чужой среди живущих, Зато уж свой среди живых!
* * *
Одно утешение мне, Что тоска моя всё ж излечима… Ведь лекарем смерть сама!
* * *
Всё бочком и бочком… Так живу я, как будто Мне есть что терять!
* * *
Светлые чувства мои! Видно, вам надоело Меня посещать.
* * *
Тропинка к кладбищу Травою заросла. Старик бредёт с мотыгой.