Эта склонность к самокопанию... Пропади она пропадом! Мыслей памятки, чувствам памятники - Мой паноптикум. ...Жаль, что дивное - "Ты мне, правда, друг?" Треплем всуе. Вихри слов и стекло из рук: Комплексую. Лишь закрою глаза - во тьме Бьются тени. И пытаясь избавиться От смятенья, На тебя жара холод я Переплескиваю - Бестолкового колокола Отголоски мои. Разговорными водоворотами Увлекаюсь. Но Монолог рвут гудки короткие. Неприкаянность. Десять слов еще, сделать шаг еще - Путь предательства. Снова каркают предрешающе Обстоятельства. И шепчу теперь, как заклятие: "Быть не должно!" - Только думать, что отдаляешься, Невозможно.
* * *
Я шла к тебе полгода. До весны. И вехи-встречи отмечала молча. Недоговоренной цепочке многоточий границы показались вдруг тесны, и захотелось воплотиться в слово, и, на гармонию надеясь затаенно, почувствовать почти определенность допроявившись до своей основы. Догадки, домыслы, кирпичики из фраз восполнили улыбки редкий проблеск. Воображенье собирало облик, выискивая трепетную связь.
Так, вглядываясь в древнюю икону, чья подлинность весома и исконна, за слоем темноты, потусторонне, угадываешь чей-то лик и контур. Благословен весенний синий вечер и телефон. Да... Я приду... Конечно... И разговор. Ход времени исчез, и радость открывания открылась. Предположенье расправляло крылья, в уверенности обретая вес. А ты как думаешь? А знаешь?.. Ты читал? Все правильно, я сделала бы также. И на рисунке смутно-карандашном мазок чистейшей краски проступал. Сердца сбивались с такта в унисон, синхронность ощущая изумленно. И, фоном, шелестел усталой пленкой заброшенный давно магнитофон.
* * *
Прости, что говорю порою чушь! Смолчать? Пять слов - и разговор исчерпан. А по окну, грустящему вечерне, Размазывает ночь густую тушь. Лист на столе - измучен и исчерчен Одной лишь фразой - да и той вчерне - Упрямой как кусочек гуттаперчи. И говоря, чтоб только говорить, Слова я продлеваю торопливо. Необязательности привкус - рецидивом... Гудки отбоя - обездоленность отлива И новый повод, чтоб себя корить За слов пустопорожних побрякушки. И снова кончик языка прикушен. Молчанье - золото. Бесстрастно. Тяжело. Шнур телефонный завился ракушкой... Алло! Ах, дождь... (Провалы алчных луж.) Ты не болеешь? Как дела? Алло! Прости, что говорю порою чушь...
* * *
Зачем мне это надо? Ну зачем? Пусть дружба... Но наклонное скольженье С заносом чувств на жарком вираже Обречено на грусть непродолженья, На окончанье тягостным ничем. И что ж поделать с радостью - на взгляд Откликнуться, ловить флюиды тона И ощущать свою неотстраненность? Опять судьбой намеченный разлад В душе сказался болью затаенной.
Не принижая смысл названьем вслух, Молчу. И вздрагивая вдруг от звона Случайной ложки по стеклу, Лечу из кухни к телефону, Чтоб, Как протянутой руки, Коснуться говорящей трубки. А там гудки... гудки... гудки. А по воде круги... круги... Порыв опал, ледышкой хрупкой растаял. И только памяти зарубку оставил. Нельзя приблизиться - нет сил уйти. Меж НЕ... и ЛЬЗЯ колеблются качели Несмелые. Без дела и без цели. И почему-то слышится "Прости".
* * *
Пережигаю возраженья, чтоб не плеснуть слепого слова. Пережидаю раздраженье, чтоб силу потеряло зло. Растормошенный муравейник... Все неприязненно, неловко. Неволен холод и мгновеньем - пора доламывать!.. Долой привязанности долгой звенья. Несостоятельность апломба. Негодованье в откровенье швыряют в лоб, а не в чело. Потом, в задверном отраженье, напраслина предстанет ложью, освобожденье - пораженьем, и хитро ухмыльнется зло. Нет, не зови, не отлегло! Пережидаю раздраженье...
* * *
"Цепи гремучие давних событий, Не разорвать их и не позабыть их - Не говори о любви никогда". Д. СУХАРЕВ
Прочь опрометчивость. Ждешь? Не дождешься. Не будет открытия. Сломаны крылья. Предосторожности Опыт итожат: Рыбка - корыто. Было: любил уже... Или казалось? Помнишь, что мнилось И - чем оказалось? Пыль стерта ветошью. Капельки ретуши. Вроде - как прежде... И рикошетом Камни прошедшего Бьют по надежде, нежности, щедрости. Счастье ущербно. Ошейник и цепь. Умница - скептик Шепчет рецепт: "...Прочь, опрометчивость. Не говори о любви..."